[СветлыйЛучСолнца]

Любовь,от которой родятся стихи,а не дети...

Любовь, от которой родятся стихи, а не дети,
еще не зачислена в штат половых преступлений.
Но рвет, как в лесу паутину, все нитки в сюжете,
чтоб первой уйти, а потом оказаться последней.

Роскошно, печально живет одиночество в теле -
не ровня душе, но с душой разлучить его нечем.
Невидимым фениксом сыплет свой пепел в постели,
где вместо двоих — одинокий огромный кузнечик.

И вот мы взрослеем, впадая в себя, как в немилость.
И сад свой растим, утешаясь плодами молчаний.
И страшно спросить: неужели и это приснилось,
то лунное эхо, когда ты звонил мне ночами?

Сквозь сны проползаю змеей, мимо жизни. Но словно
и мне обещала нелепая эта кривая -
очнуться в любимых руках новорожденным словом,
под масками несовершенства себя не скрывая...

А впрочем, я помню, что всякое ложе есть лажа.
А впрочем, я знаю: никто и ничто мне не светит.
За нас - чем стыдней, тем бессмертней - на белое ляжет
любовь, от которой родятся стихи, а не дети.