[СТЕРВА]

Поэтам в наше время места нету.
Сам Пушкин, попади он в наши дни,
Уже б через минуту понял это.
Он поглядел бы, как живут поэты,
Как популярны в обществе они,
Сплясал бы рэгги вместо минуэта,
Потом сказал бы: "Боже сохрани!"
И снова б встал под дуло пистолета.

Поэтом в наше время быть не модно.
Поэта нынче держат за лоха,
За чмо в ботинках, если вам угодно,
И мысль, произнесенная в стихах,
В одних людей вселяет страх животный,
Других же пробивает на ха-ха.

Высокий слог не нужен никому.
Высокий слог не обеспечит сборов.
На кой нам Тютчев, если есть Киркоров,
Который, без особых разговоров,
Путём ему доступным одному,
Сворует у Тургенева "Му-Му",
Споет ее один, а лучше с хором
И вся страна помолится ему.

Поэт, как прыщик на челе Земли,
Как глупый клоун в "Смехопанораме".
Причем, не тот, что на переднем плане,
А тот, другой, на полочке, в пыли.
И вроде кружка есть, да нету няни.
Дни Турбиных, увы, давно прошли,
Сменив себя критическими днями.
И, видит Бог, мы виноваты сами.

Мы пошло пьем шампанское в бистро!
Мы девушку встречаем по одежке,
А провожаем только до метро.
И девушка, что в недалеком прошлом
Мечтала стать учителем хорошим,
Врачом или хотя бы медсестрой,
Мечтает, что когда-то станет кошкой.
На чёрта это ей - вопрос второй.

Мы знаем, от чего родятся дети.
Но ДЛЯ чего? Зачем они живут?
Чтоб как-то время потянуть до смерти?
Другой причины я не назову.
И это все печальнее, поверьте,
Чем повесть о Ромео и Джульетте.

Да, говорят, Шекспир курил траву.
Но нам он дорог все-таки не этим.

Пожалуй, все. Довольно коротенько.
Смешно? Скорей совсем наоборот.
Никто не надорвал себе живот,
От смеха кипяток не лил на стенки.
А где мораль, вы спросите? А вот:

Поэты не должны смешить народ .
На это существуют дроботенки.